После института работал я в ЦКБ Красногорского механического завода в Отделе надежности, сектор радиационной стойкости. И мы тогда для испытаний на эту самую стойкость возили аппаратуру на импульсный реактор. Поскольку дело это касалось жесткого нейтронного облучения, мы должны были пройти медкомиссию, и нам велели привезти медицинские карты из заводской поликлиники. Обычно эти карточки на руки пациентам не выдавались – из регистратуры по врачам их носили медсестры. А тут их нам выдали на руки. Моя карта потом долго валялась у меня на работе в столе, и как-то, от нечего делать, я взял ее, открыл обложку, нарисовал на титульном листе солнышко, облачка, летящих птичек и написал большими буквами: "Добрый день, товарищ Доктор! ". Со временем в регистратуре хватились и позвонили нам в отдел, чтобы мы вернули карты взад. Ну, мы, конечно, их и вернули. Прошло сколько-то месяцев, и пришла пора нашему отделу проходить заводскую медкомиссию. Первый врач, естественно, – терапевт. Захожу в кабинет, сажусь. Она открывает мою карту: – Ха-ха-ха! Кто это написал? – Что написал? – наклоняюсь, смотрю с недоумением. – Понятия не имею! Карта же в регистратуре всегда лежит! – Ну, ладно, – она хитро посмотрела на меня, проверила все мои параметры и отпустила с богом. Следующий кабинет – невропатолог. Захожу. Сидит суровая старуха, смотрит стро-ого с некоторым безумием в глазах. Сажусь. Она открывает карту и, вроде как, слегка вздрагивает. Хмуро глядя на меня, вопрошает: – Это кто написал? – Да откуда ж я знаю?! Я эту карту ни разу в руках не держал! Она посмотрела на рисунок, покачала головой и пробормотала: – Типично шизофреническая надпись.

Я попал вчера в небольшое ДТП (из разряда "одна царапина и два идиота"), второй участник - типичная "бальзаковская дама". Приехало ГАИ, нам раздали бланки писать объяснения. Я написал быстро, а дама все пишет и пишет. Она исписала весь бланк, потом перевернула и начала писать на обратной стороне, причем делалала это подчеркнуто медленно. Гаишник не вытерпел и сказал ей: "Чего Вы там пишете?! Ну что там писать столько много?!". На что дама ему ответила: "Ну как же? Все же было ТАК эффектно, ТАК драматично!" Гаишник утерся и стал ждать. Дама дописала, Гаишник все прочитал и стал оформлять справки. Спросил меня где я живу и работаю - я ответил. Спрашивает у дамы место работы. Ответ - МГГУ, Литературный редактор. Теперь я точно знаю что профессия реально накладывает на людей свой отпечаток.

Летом решил взять на конференцию своего соискателя. Классный экспериментатор, но немного придавленный нынешней жизнью, нелегкой для научных сотрудников. У себя в лаборатории он является незаменимым по части проведения экспериментов. Но, как-то так получалось, что всю жизнь делал эксперименты для других. К своим солидным уже годам оказался с 80 журнальными статьями, но без ученой степени. Заработки иногда случаются довольно приличные, но базовая зарплата совершенно нищенская. С моей подачи решил, наконец, заняться диссертацией. Кое-чего написал, благо совместных статей у нас более десятка наберется, в том числе пара статей в серьезных забугорных журналах. Однако возникла новая проблема: он никогда никуда не ездил и нигде не выступал. Значит надо ехать на конференцию. Обкатать материал, себя показать и поучиться выступать. Едем на Украину: до Москвы самолетом, потом поездом. У меня были еще заморочки в Москве, я летел на пару дней раньше, договорились встретиться на Курском вокзале, перед отходом поезда. Дорогу ему подробно расписал. Теперь рассказ коллеги. Прилетел. Домодедово все в стройках, где же тут маршрутки? Подходит к нему мужик. - За сто сорок до Москвы поедем? - А что, поехали! Это не так дорого. Немного отъехали, на обочине голосует мужик. Водила тормозит. - Заберем? - Ну, не знаю... Садится. Кажется, они знакомы. Мне это не очень нравится. Еще проехали пару километров, снова тормозит. Это мне еще меньше нравится. Справа лес, на опушке киоск, перед ним стоят несколько такси. К нам подходит человек, и что-то говорит водиле. Тот отвечает, я стал прислушиваться. - Клиент, вроде лох. Говорит, что для него сто сорок за километр – недорого. Тот хихикает и что-то шепчет моему водиле. Уловил "Скажи, что баксы". Я похолодел. Ни хрена себе! Сто сорок за километр. Это скоко ж будет до Москвы? Однако тысяч пять, не меньше. А то и десять? У меня столько не наберется... А если в баксах?!!? ... Мозг лихорадочно ищет варианты. - Мужики, пока вы говорите, я за пивком схожу, там вроде есть. Вышел, вместе с сумкой. Дошел до киоска, взял бутылку пива, отпил, быстро дернул за киоск, и бежать в лес. Куда дальше? Назад? А если эта мафия в аэропорту меня поймает? Углубился еще в лес и решил пробиваться на Москву. Мужики что-то покричали, типа, все равно тебя достанем, но в лес поостереглись идти. А мне это как пинок в зад, добавило ускорения. Параллельно дороге рванул в сторону Москвы. Пробежал пару километров, может и поболе. Выглянул на дорогу. Невдалеке заметил остановку. Подкрался к ней и быстренько запрыгнул в автобус. Ура! Здесь не найдут. Думаете, что наш провинциал легко отделался? Увы... Пока бежал по лесу и падал, порвал и вымазал рубашку, оторвал ручку у сумки, повредил физиономию. Бутылку не бросил. Догадываетесь, на кого стал похож? Московские менты, как и домодедовские бомбилы, тоже жертву почуяли. Если на Красной площади ограничились проверкой документов, то на Курском вокзале его так просто не отпустили. Дважды пришлось откупаться... Почти что потерял веру в человечество... P.S. Тем не менее, все, вроде, заканчивается благополучно. Теплое Черное море и наши украинские друзья восстановили физическое и душевное состояние. В октябре будет защита диссертации. Комплекс жертвы мы, кажется, изжили...