Один мой знакомый писал письмо в газпром, насчет трудоустройства. Живем мы в Германии и письмо было на немецком. Писал он на немецкой клавиатуре, а на немецкой клаве буквы "z" и "y" поменяны местами. По-немецки Газпром - Gazprom. Как вы думаете, что получилось, когда "z" и "y" поменялись местами? В общем, не взяли его на работу, наверно обиделись :).

Спасибо, друг! (Абсолютно правдивая история, вспомнившаяся после одноименного рассказа от 4.01.2008) Было это лет 15 назад, в Москве. И жил я недалеко от метро Щелковская, буквально на днях переехал в новую квартиру после универовской общаги. Не помню, что за веселье было, но попал я в метро около полуночи, будучи не вполне адекватен. И только сильно пьяный человек может догадаться в таком состоянии добираться на метро, вместо того, чтобы вызвать такси. Проехать надо было с Полежаевской до Щелковской, т. е. преодолеть 2 (два!) перехода. Вел себя я тихо и осторожно, понимая, что так я еще могу попробовать избежать нездорового внимания милиции. В общем, в какой-то момент я отключился от сложностей бытия. Когда и где - не помню. Просыпаюсь от того, что меня трясет какой-то парень и говорит, что конечная, выметайся. В полной прострации выползаю из вагона, обнимаю квадратный (в сечении :) столб и пытаюсь сообразить, где я, что я, и, самое главное, как мне посреди ночи попасть домой. Я ж ведь такси толком поймать не смогу, т. к. название улицы, куда я недавно переехал, решительно не хочет вспоминаться. В общем - беда, практически - трагедия. На улице сыро и мерзко, а из метро вот-вот начнут выгонять... И вот я вижу, выруливает из-за столба милиционер и прямо на меня. Молоденький-молоденький милиционер, ну буквально недавно из-за школьной парты. Я пытаюсь вытащить журналистское удостоверения, имя в виду, что меня нельзя в вытрезвитель, я - пресса! Едва не падаю. Он подхватывает меня под ручки, причем очень цепко. И говорит так по-отечески и даже немного ласково: "Ну что ж ты так нажрался?" Ну все, думаю, ночь в вытрезвителе и девственно чистый кошелек мне обеспечены. Он тем временем спрашивает: - Тебе куда надо-то? - На Щелковскую, - смиренно отвечаю. - Так это ж и есть Щелковская! Вот тут надо было видеть мою глупую, пьяную и счастливую улыбку: "Правда?!!" И я пытаюсь освободиться от его поддержки. Ага, как же, не тут-то было. Мысль о холодной казенной койке снова возвращается... А счастье было так близко - метров триста от метро. Он ведет меня к выходу, я покорно плетусь, поддерживаемый его цепкими лапками. И спрашивает: "Тебе куда?". Моментально ожив, я примерно указал направление. Он довел меня до выхода и несколько раз спросил: "Точно дойдешь?", - после чего таки отпустил с миром. Видимо от переживаний я стал чуть трезвее, ибо дорогу до дома преодолел вмиг и без колебаний. Вот такие менты порой встречаются, или встречались... Спасибо ему за это. И спасибо автопилоту, который не подвел меня в трудной ситуации.

Служил я когда-то в армии. Давно... уж лет 10 как отпустили. Служил в батальоне Почетного Караула, что в Лефортово, а именно в оркестре почетного караула (всем, кто был там с 95 по 97 гг большой привет). Ну а кроме оркестра в полку конечно была гордость - рота почетного караула. Так вот не дай бог в такую гордость попасть, жалко было ребят. Всеми днями гоняли их по плацу, с утра и до вечера, бедолаги маршировали, высекая подкованными каблуками искру из асфальта, да не просто так, а с карабинами не особо легкими после нескольких часов. Зато уж если пройдут эти 100 человек строевым шагом, земля вокруг дрожит, асфальт прыгает, уж я-то знаю, я им на барабане аккомпанемировал, ох ругались они, что быстро я это... =) Зато все крепкие были, дубовые, на зарядку в снег с голым торсом бегали, не то что мы - оркестранты ленивые, из окна на них зевая поглядывали. Ну так вот, а нужны были мы - все такие "Почетные", для того чтобы встречать и провожать правительственные делегации, президентов разных, министров и т. д. , посетивших, значит, Родину нашу с официальным визитом, а также для возложений венков к могиле неизвестного солдата и прочего. Ну не могут они прилететь, улететь и венок возложить без духовой музыки и баз роты марширующей, впадлу им так просто от самолета до терминала дойти, хотя надо отдать должное, все это наше дефиле действительно со стороны смотрелось красиво и впечатляюще (особенно со стороны снайперов на крыше и людей в штатском, прогуливающихся рядом с дипломатами с кнопкой под ручкой, при нажатии на которую дипломат падал а в руке оставался автомат). Возили нас на такие мероприятия конечно помпезно, колонной из 5-6 ЛАЗов в сопровождении ВАИ с мигалками. Кто не знает, ВАИ - это военная автоинспекция, почти как ГАИ, с той лишь разницей, что на ВАИ другие участники движения плевать хотели, а ЛАЗ - это детище Львовского автобусного завода. Наши ЛАЗы - это было что-то! Ржавые, гнилые, мятые и вонючие - это для них комплименты. В салоне некоторых экземпляров, можно было видеть вращающиеся колеса, под трясущимися над ними сиденьями, а также некоторые части дорожного покрытия. Из-за этого, начищенные зарание сапоги до состояния блеска (как у кота яйца), после таких поездок приходилось иногда надраивать заново от дорожной грязи. Так вот, едим мы как-то эдакой колонной по Ленинскому проспекту в славный Внуково-3, ну а так как с мигалками, прем через перекрестки на красный. На очередном таком красном перекрестке вдруг ба-бах, тормоза, стоим, в окна смотрим. Въехала в нас то ли 8-ка, то ли 9-ка, Лада короче. Наш водила выбежал, из Жигулей вылезли два паренька, обычные такие, среднего роста и телосложения, только с пейджерами на пупках, а так как мобилы тогда еще были все-таки редкостью, то и эти девайсы должны были вроде как подчеркнуть статусность их личностей. Вот вышли они и давай нашего водилу пресовать, мол ты на красный ехал, мы на зеленый, вон крыло помял, бампер тоже некрасивый стал, стеклышко на фаре покоцал, надо же за это теперь платить, солдат и все такое. Ну а наш-то такой же солдатик - срочник, да и молодой еще, а представьте, он там из какого-нибудь Новозадрипенска, только права получил и сразу в Москву, на автобус, вот и заробел он сразу перед такими юными соколами, а они дальше пальцы гнут. А нам-то сидеть скучно, начинаем потихоньку, кто не спит, наружу выползать, вроде как инцидент, интересно. Человек 10 так выползло, ребята те насторожились, но вида пытаются не показать. А наш автобус, он не последний был и конечно ребятам из роты в следующем автобусе тоже сидеть скучно было, ну и вышли они... с карабинами... со штык-ножами, красивые такие, в парадной форме, с тюнингом там разным, типа аксель-бантов и белых перчаток (как и мы впрочем) и конечно к нам на разборки. А в роту народ ниже 1,8 метра не берут. Вот теперь и представьте ощущения двух пареньков, кидающих понты и предъявы, когда их внезапно плотным кольцом окружило человек 30-40 одинаковых здоровых людей в форме с оружием, они же не знали что незаряженным, и пристегнутыми штык-ножами, блестящими в свете вечерних фонарей, пейджерами-то их не закидаешь, а какие у них были глаза! (у пареньков, не у служивых) Тот, который был за рулем, еще как-то вяло держался, может машина папина была и это пугало, а второй уже вовсю тянул его за рукав, поскуливая - Коль, поехали а? Ну поехали Коль? Тут подошел наш подполковник Горев, довольно здоровый рыжий мужик, могущий пить стаканами неразбавленный спирт при больном желудке со словами: - Что тут у нас, чего стоим? Водила Лады промямлил что-то про зеленый светофор, но был смерен взглядом сверху вниз, каким обычно смотрят на дохлую крысу на дороге перед тем, как смахнуть ее в сторону и ответом: - Вы что упыри, мигалку не видели, мы колонной идем. Так все, поехали... И мы поехали. А на нашем ЛАЗе даже вмятину потом опознать не представлялось возможным из-за обилия таковых. Мораль: а нехрена переть на ржавую колонну с мигалками, спешащую на важное, государственное, суперсекретное задание, затопчут!