из цикла "А неча нас Родиной пугать...!"

В Севастополе это было. Аккурат в самом начале восьмидесятых. В феврале месяце, 23 числа. Что это за день, объяснять не буду. И уж, тем более, не стану говорить, как Город относился к людям в погонах в те годы. Многие и так знают и понимают, а прочим…, в общем, чего зря буквы городить.
День этот тогда выходным не был, так что с утра традиционно постояли мы в строю, потом прошлись торжественным маршем, послушали в клубе заезжего звездатого политтруженника о том, какие мы сильные и хорошие и как нам стать еще и ваще…!
А уже потом отправились праздновать. Коллективная поляна была накрыта на Фиоленте. Ну, конечно, не прямо на скалах, но…. Прям практически у самого края, метрах в пятидесяти от обрыва стоял дом, в котором ту поляну и накрыли.
Ждали нас там.
А мы, переправившись через бухту, сели в автобус и отправились тоже туда. Но по дороге решили заехать на рынок. Он тогда назывался колхозным и продавали там всякие солено-квашено-маринованные ништяки, без которых, сами понимаете, водку пить – один сплошной грех.
Ряд с искомыми продуктами, как я помню, был на улице. Но под навесом. Просто представьте себе очень длинный ряд прилавков на которых, помимо весов стояли такие белые эмалированные лотки со всем этим сумасшедше ароматным, хрустящим даже на вид изобилием. И никаких убогих разноцветных пластмассовых тазиков. Только деревянные бочки, только эмалированные лотки разных форм и румяные тетки в белых куртках и нарукавниках.
Ассортимент просто поражал. Чего только не было. И какого этого «чего» только не предлагалось. Особой красотой, конечно, блистали помидоры. От мелких зеленых до огромных бордово-красно-розовых. Влажные, упругие – только тронь, казалось, и взорвутся исходя пряным, духовитым соком (или рассолом – правильнее?) с прилипшими веточками укропа и разнообразными листиками. Ну и прочее… разно – всякое. Не описать всего.
Конечно, прежде чем покупать что-то мы все пробовали. А как без этого. Без этого никак невозможно. Пользуясь отношением народа к Армии и днем, который был на дворе, нам даже и торговаться не приходилось. И клали нам все «с походцем», да еще с каким. Тетка, у которой мы, наконец, решили купить помидоров, мало того, что практически заставила нас съесть по огромному духмянному, мясистому красавцу, так еще и пару штук сверху положила, а это точно больше полкило было. Ну, это ладно.
Но вот у этих самых баклажанов мы тормознулись. Не было совершенно никакой возможности определиться – какие брать. Мало того, что изобилие, так еще и разнообразность вкусов просто сводила с ума. И тетки притихли. Поняли, что нам нравятся практически всё. А всё не унесешь….
Дело решил гендерный, простите за выражение, выбор. Одна из теток, глядя на наши муки выбора, снисходительно, а может быть и великодушно бросила:
- Ладно, мужчины…, у Михалыча возьмите. Праздник все ж.
Баклажаны у Михалыча были на загляденье – ничего не скажешь. А сам Михалыч стоял за прилавком хмурый и какой-то даже потерянный. Ну, понятное дело – праздник!
И тогда было сказано:
- Ладно, Михалыч, режь овощ. Стакан то есть?
А куда деваться – гендерная солидарность.
Стакана, как такового, не оказалось. Но поллитровая банка, с помощью которой осуществлялось перемещение рассола, нашлась. Тем же рассолом ее и сполоснули. Замечу, что вкуса водки это не испортило, даже наоборот.
А вот синенькие у дядьки оказались…!!! Знаете, я не смогу передать тот терпко-солено-ароматный вкус и мягкую хрусткость самих баклажанов и обволакивающе сладкую начинкину…. В общем, я это передать не берусь.
Но начало Праздника в тот год удалось. И весьма.