Свою страну всякий русский ругает на чём свет стоит. У власти воры и мерзавцы, растащили всё что можно, верить некому, дороги ужасные, закона нет, будущего нет, сплошь окаянные дни, мёртвые души, только в Волгу броситься с утёса! Сам проклинаю, слов не жалею...
Но едва при мне иностранец или — хуже того — соотечественник, давно живущий не здесь, начнёт про мою страну гадости говорить — тут я зверею как пьяный Есенин. Тут я готов прямо в морду. С размаху.
Это моя страна, и все её грехи на мне. Если она дурна, значит, я тоже не подарочек. Но будем мучиться вместе. Без страданий — какой же на фиг я русский? А уехать отсюда — куда и зачем? Мне целый мир чужбина. Тут и помру. А в гроб пусть мне положат пару банок тушёнки. На чёрный день. Ибо, возможно, «там» будет ещё хуже.
©
Алексей Беляков